Está pasando de nuevo, que tu sombra es más fuerte que tu ausencia.
Está pasando de nuevo, que el abismo se alimenta de mi esencia,
Está pasando de nuevo, que este frío ha poblado mi cabeza.
Odio las tazas pequeñas de café, pero son tan bellas, diminutas con corazones aún más diminutos hechos de espuma.
Lo que más me gusta de estos restaurantes de paredes verdes son sus luces amarillentas. Las hay por todos lados, en el interior de la casa, en el patio, colgadas en series de un lado a otro, en los anaqueles, en la entrada, en la fachada, es que no podría ser de otra manera, no imaginas luces led cuando visitas estos establecimientos, casas grandes y antiguas donde sirven diminutas tazas de café en mesas de madera que deseas llevar a casa, rodeadas de cuadros que se recargan en pareces, pero verde bosque, y las tazas son azul índigo, y los platos color menta arenoso.
Y de las paredes del patio juegan a entrelazarse y correr entre los ladrillos enredaderas de frivolidad casi ordenada. Hay una reunión de trabajo fuera, al parecer siempre las hay cuando decido visitar nuevos lugares. Y un paraguas yace colgado en una mesa cercana, ahí los clientes pueden dispensarse agua y a través de la ventana se desdibujan los colores de la cocina, donde se preparan cafés diminutos en tazas índigo azucarado. Y yo solo puedo pensar en las paredes verdes, en las luces cálidas y en la naturaleza del techo del patio, con vigas de madera y material traslúcido para dejar pasar la luz del exterior, pero no la lluvia. Nunca la lluvia.
Otro sorbo de café es preguntarse qué pasaría si lo dejara caer [accidentalmente] sobre la superficie amaderada, si el perfecto índigo o el verde menta terminaran por estrellarse contra la bonita pared verde, preguntarse qué color se crearía en la colisión. Ignoro esos pensamientos porque he aprendido a hacer lo que se espera, porque es una bonita mesa y taza y pared. Y afuera llueve a cántaros.
A veces extraño los paréntesis dentro de los paréntesis que cortaban otros paréntesis cuando hablaba contigo.
